Gris

Gris, ese color viste el entorno.
Hay pájaros desnudos,
ausentes de vuelo,
con la migración detenida
en algún cobijo cálido;
cuando nuestra casa es fugaz
cualquier sitio es un hogar.
No llueve,
pero todo está mojado,
todo viste una túnica
de bruma y frescor.
Las hojas son crujientes,
quiero pisarlas descalzo
y calzar unas botas de musgo.
Todo está vivo,
hasta la muerte es vida,
sin el alimento
del invierno cadavérico
que el bosque oculta
en sus sombras,
no nacería la primavera sagrada
que nos dio la Vida.


© Francisco Castro